Il battito della Luna

passo, adesso, solo un momento per dirti che solo per questo titolo meriti una lettura, che è la cosa più bella che può capitare a delle parole. A dopo Mariovaldo. La luna è mancata

... come dice spesso anche la Guissa:- Ma guarda che mariovaldo è proprio bravo a scrivere!- E se lo dice lei....

Pascolare parole, allevare pensieri.
Ne scrive un pastore errante di parole...
Resto con il naso all'insù, a guardare la luna in cielo, pensando alle tue parole.
No, non chiediamo che fa lassù. Non avremo risposte, le conosce solo Lei.
Mario, questa tua me la porto via...

Dani

e pensare che è da quando lessi leopardi, ed ero piccola, che quando guardo la luna mi viene spontaneo recitare quei versi...
ma ora ne ho intravista l'altra faccia e tu me l'hai ricordata.
B

Il lupo mannaro:l'incarnazione di un male che l'uomo non sa spiegare, o forse non vuole.
Quando ero piccola c'era un uomo che si diceva fosse un licantropo. Ne avevo paura e l'unica consolazione la notte, nel mio letto, era che casa mia aveva le scale: dicevano che i lupi mannari non riescono a salirle.
Oggi mi rendo conto che, forse, era solo un uomo"diverso" e quindi solo.
L'uomo incarna nel male anche le cose che non sa o non vuole comprendere.

Lo conoscevo
Angoscia, superstizione, orrore, mistero, istinto… tutto osservato come da lontano, nel silenzio e nella sospensione di uno sguardo d’insieme che, tuttavia, si fa testimonianza di umano dolore.

Conoscevi il lupo mannaro del mio paese?
O il brano?

Vagheggiavamo la vita su Marte: assenti i marziani ci accontentiamo dell'acqua (congelata)
La terra una pulce d'acqua nell'universo e la luna l'orologio più grande di tutti
noi stille di sangue, gocciolamenti nel contempo, lasciando orme rosse?
(mentre la luna tace______ma si sa: abbiamo logopedizzato finanche i cani)
Così nascono le leggende, dici. Esse ci richiamano

richiamano la creatura mannara: il pastore: la sentinella, il guardiano della notte
Al suo richiamo che non ammette rifiuto, essa, come ombra, sale tra i muri dirupati, lungo il tratturo sassoso, oltre i castagni e i rovi. Segue la luce, bianca come gli spettri della mente che gli sono compagni.

perfino tutte le esistenze altre finiscono per comporre un quadro corale
Così nascono le leggende: per farsi ascoltare, tramandare....
e magari finire in un letto d'ospedale, ai margini di una strada trafficata,
su un foglio bianco (o nella poltrona di quella specie di suocero novantenne offertomi dal destino: egli consuma e si consuma nel tempo, con le parole crociate e con i giornali ove i caratteri si rimpiccioliscono sempre più per lui)

Citi Leopardi, il cant'ore solitario nello stato mal ridotto di una chiesa
mai splendente per me. Nemmeno un sasso, scampato magari da un muretto a secco,
o il cuore indurito di un brillante
brillare di luce riflessa come quell'altro gioiello nel ciel. Giammai.
Mettiamoci il vestito migliore per le domeniche del villaggio virtuale
senza temere le mode, perchè esse ritornano.... essi ritornano

Ieri abbasso il tendone fino a serrarlo sulla ringhiera, per via degli zingari;
si favoleggia da queste parti che i bimbi s'arrampichino sui tubi del gas
fino ai piani alti degli abitati in perenne stato di guerra. Io all'ultimo piano.
E' già successo quindici anni fa,
prima dell'edilizia incalzante in questo fazzoletto di terra alla foce del Tevere,
prima delle archistar con i loro ecomostri griffati,
prima dello stato d'agitazione perpetuo,
prima del business della paura,
prima delle guerre preventive, chirurgiche, per arginare altri nefasti orrori
(dicono loro: l'impero degli sguardi per noi non vedenti)
prima di tutto sogniamo ancor
prima di leggerli sui giornali, i nostri bollettini di guerra quotidiani
Così ci svegliamo già incazzati, atterriti
non ci vogliono liberare dei nostri sogni che poi sarebbero nostri!
- ad occhi aperti con gli stecchini dell'immaginazione altrui-
Si sogna sempre anche quando non ce ne sarebbe alcun motivo
Si costruisce demolendo: così nascono le olimpiadi dei sogni,
mentre alla radio mandano la pubblicità e a Londra non resta più niente da bombardare.
Ci vogliono monetizzare i sogni, perchè dicono costano molto,
tariffando l'antica abitudine di perderci nei labirinti
riempono di parcheggi tutto il visibile e l'invisibile
I centri commerciali sono i luoghi in cui si smistano le anime,
derealizzando i loro desideri.
Essi torneranno, statene certi, e non avranno un effetto flou sulle nostre pelli,
perchè le madri ridotte all'osso li hanno vomitati sulla terra
e i padri li violentano a modo loro; anche senza leggere la storia, sanno tutto,
meglio di noi che cerchiamo di arginarli, dopo averli ridotti in povertà.
I desideri devono andare alla scuola delle belle maniere, infiocchettati,
dopo millenni di nomadismi e peregrinazioni devono pulirsi dall'oscurità del mito
AL ROGO GLI SPORCHI SOGNI
L'oro che suonavano gli ottoni e scrivevano storie col rame, è diventato come noi,
col carrello della spesa, le scuole e un pò di malaffare per campare.
Loro però ancora non sono ripuliti del tutto e non conoscono ancora le gioie della finanza, la morale del buon investimento online e la scarica adrenalinica del magico guadagno l'orgasmo dello sperpero leggero sulla pesantezza e lo sporco delle fabbriche (dove gli operai per campare vivono in apnea) la vertigine con effetti sugli affetti,
da pauraaaaaa, da ali di farfalla. Ma purtroppo non ci salverà una metafora
veloce come un battito di luce. Attendiamo come attendenti di qualcuno o qualcosa

nb. ti allego gli ultimi righi dell'introduzione di Marco Venturi, curatore di CONVERSAZIONI CON ROTHKO di ALFRED JENSEN (artista e pittore come l'amico pià grande per la storia dell'arte occidentale). cito questo soltanto perchè lo sto leggendo ora.
grazie per questo splendido racconto

"In una cosmicomica (di Italo Calvino, contemporaneamente a quelle di Jensen, alla ricerca del suo stile n.d.r.) si racconta che, durante le notti di plenilunio, la luna - immagine della natura mitica e dei suoi segreti - era così vicina alla Terra e alle sue acque da potervi traghettare, salirci su come un'isola servendosi di una scala e berne persino il latte acidulo. Un uomo di mare come Jensen dovette vivere con incredulità il momento in cui la Luna, a causa delle maree, si allontanò dalla terra. Un appuntamento mancato, questa volta, da tutta la modernità."

luna crescente per il momento. chissà......................

letto con immenso piacere Mario.
Un bel racconto, che prima d'iniziare erge robuste fondamenta, dove dovrà poggiare.
Viaggio nelle paure, in quelle che si hanno e in quelle che ci fanno avere.
Le paure nascoste e travestite d'azzurro e quelle finte colorate di rosso.
A mio avviso un'illuminante saggio sulla comunicazione, comunicato con il garbo il guizzo e l'intelligenza di uno sguardo che vede da lontano. bravo.
P.S.
ma secondo te Mario, guisso, legge?

Letto con immenso piacere Mastro Mariovaldo!

IsobelGowdie ha scritto:

Letto con immenso piacere Mastro Mariovaldo!

come dicono a Roma? Arridaie col mastro! di Mastro conosco solo Geppetto e il libro... ma grazie, Mastra Isobel!

p.s. L'avatar non ti rende giustizia!

... a te Collodi ti fa una sega!!

sorcio ha scritto:

letto con immenso piacere Mario.
Un bel racconto, che prima d'iniziare erge robuste fondamenta, dove dovrà poggiare.
Viaggio nelle paure, in quelle che si hanno e in quelle che ci fanno avere.
Le paure nascoste e travestite d'azzurro e quelle finte colorate di rosso.
A mio avviso un'illuminante saggio sulla comunicazione, comunicato con il garbo il guizzo e l'intelligenza di uno sguardo che vede da lontano. bravo.
P.S.
ma secondo te Mario, guisso, legge?

Inizio dalla fine: Guisso legge, magari una volta soltanto ma legge. I miei racconti li conosce tutti, o quasi... ma prima o poi ne posto uno nuovo così lo frego

Sì, è come dici tu, un viaggio nelle paure, che culmina col sacrificio dell'innocente per espiare e rassicurare. Grazie per le tue letture attente.

DIGITAMAN ha scritto:

Vagheggiavamo la vita su Marte: assenti i marziani ci accontentiamo dell'acqua (congelata)
La terra una pulce d'acqua nell'universo e la luna l'orologio più grande di tutti
noi stille di sangue, gocciolamenti nel contempo, lasciando orme rosse?
(mentre la luna tace______ma si sa: abbiamo logopedizzato finanche i cani)
Così nascono le leggende, dici. Esse ci richiamano....................

Mamma mia! Cosa devo dire a uno che per commentare un mio modesto scritto spende tante parole e così profonde?
Sono stupito e ammirato, hai interpretato il mio racconto con un pezzo di vera letteratura, concludendo con una citazione stupenda.
Grazie, grazie davvero, sono onorato per tutto questo.

Schersavo...

Gibbì ha scritto:

Lo conoscevo
Angoscia, superstizione, orrore, mistero, istinto… tutto osservato come da lontano, nel silenzio e nella sospensione di uno sguardo d’insieme che, tuttavia, si fa testimonianza di umano dolore.

grazie Gibbi, lo so che lo conoscevi: sono mesi che non riesco a scrivere nulla di nuovo e ripiego sui miei "cavalli da battaglia"

DIGITAMAN ha scritto:

Vagheggiavamo la vita su Marte: assenti i marziani ci accontentiamo dell'acqua (congelata)
La terra una pulce d'acqua nell'universo e la luna l'orologio più grande di tutti
noi stille di sangue, gocciolamenti nel contempo, lasciando orme rosse?
(mentre la luna tace______ma si sa: abbiamo logopedizzato finanche i cani)
Così nascono le leggende, dici. Esse ci richiamano

richiamano la creatura mannara: il pastore: la sentinella, il guardiano della notte
Al suo richiamo che non ammette rifiuto, essa, come ombra, sale tra i muri dirupati, lungo il tratturo sassoso, oltre i castagni e i rovi. Segue la luce, bianca come gli spettri della mente che gli sono compagni.

perfino tutte le esistenze altre finiscono per comporre un quadro corale
Così nascono le leggende: per farsi ascoltare, tramandare....
e magari finire in un letto d'ospedale, ai margini di una strada trafficata,
su un foglio bianco (o nella poltrona di quella specie di suocero novantenne offertomi dal destino: egli consuma e si consuma nel tempo, con le parole crociate e con i giornali ove i caratteri si rimpiccioliscono sempre più per lui)

Citi Leopardi, il cant'ore solitario nello stato mal ridotto di una chiesa
mai splendente per me. Nemmeno un sasso, scampato magari da un muretto a secco,
o il cuore indurito di un brillante
brillare di luce riflessa come quell'altro gioiello nel ciel. Giammai.
Mettiamoci il vestito migliore per le domeniche del villaggio virtuale
senza temere le mode, perchè esse ritornano.... essi ritornano

Ieri abbasso il tendone fino a serrarlo sulla ringhiera, per via degli zingari;
si favoleggia da queste parti che i bimbi s'arrampichino sui tubi del gas
fino ai piani alti degli abitati in perenne stato di guerra. Io all'ultimo piano.
E' già successo quindici anni fa,
prima dell'edilizia incalzante in questo fazzoletto di terra alla foce del Tevere,
prima delle archistar con i loro ecomostri griffati,
prima dello stato d'agitazione perpetuo,
prima del business della paura,
prima delle guerre preventive, chirurgiche, per arginare altri nefasti orrori
(dicono loro: l'impero degli sguardi per noi non vedenti)
prima di tutto sogniamo ancor
prima di leggerli sui giornali, i nostri bollettini di guerra quotidiani
Così ci svegliamo già incazzati, atterriti
non ci vogliono liberare dei nostri sogni che poi sarebbero nostri!
- ad occhi aperti con gli stecchini dell'immaginazione altrui-
Si sogna sempre anche quando non ce ne sarebbe alcun motivo
Si costruisce demolendo: così nascono le olimpiadi dei sogni,
mentre alla radio mandano la pubblicità e a Londra non resta più niente da bombardare.
Ci vogliono monetizzare i sogni, perchè dicono costano molto,
tariffando l'antica abitudine di perderci nei labirinti
riempono di parcheggi tutto il visibile e l'invisibile
I centri commerciali sono i luoghi in cui si smistano le anime,
derealizzando i loro desideri.
Essi torneranno, statene certi, e non avranno un effetto flou sulle nostre pelli,
perchè le madri ridotte all'osso li hanno vomitati sulla terra
e i padri li violentano a modo loro; anche senza leggere la storia, sanno tutto,
meglio di noi che cerchiamo di arginarli, dopo averli ridotti in povertà.
I desideri devono andare alla scuola delle belle maniere, infiocchettati,
dopo millenni di nomadismi e peregrinazioni devono pulirsi dall'oscurità del mito
AL ROGO GLI SPORCHI SOGNI
L'oro che suonavano gli ottoni e scrivevano storie col rame, è diventato come noi,
col carrello della spesa, le scuole e un pò di malaffare per campare.
Loro però ancora non sono ripuliti del tutto e non conoscono ancora le gioie della finanza, la morale del buon investimento online e la scarica adrenalinica del magico guadagno l'orgasmo dello sperpero leggero sulla pesantezza e lo sporco delle fabbriche (dove gli operai per campare vivono in apnea) la vertigine con effetti sugli affetti,
da pauraaaaaa, da ali di farfalla. Ma purtroppo non ci salverà una metafora
veloce come un battito di luce. Attendiamo come attendenti di qualcuno o qualcosa

nb. ti allego gli ultimi righi dell'introduzione di Marco Venturi, curatore di CONVERSAZIONI CON ROTHKO di ALFRED JENSEN (artista e pittore come l'amico pià grande per la storia dell'arte occidentale). cito questo soltanto perchè lo sto leggendo ora.
grazie per questo splendido racconto

"In una cosmicomica (di Italo Calvino, contemporaneamente a quelle di Jensen, alla ricerca del suo stile n.d.r.) si racconta che, durante le notti di plenilunio, la luna - immagine della natura mitica e dei suoi segreti - era così vicina alla Terra e alle sue acque da potervi traghettare, salirci su come un'isola servendosi di una scala e berne persino il latte acidulo. Un uomo di mare come Jensen dovette vivere con incredulità il momento in cui la Luna, a causa delle maree, si allontanò dalla terra. Un appuntamento mancato, questa volta, da tutta la modernità."

luna crescente per il momento. chissà......................

doppiamente esterefatta!

rubinia ha scritto:

Il lupo mannaro:l'incarnazione di un male che l'uomo non sa spiegare, o forse non vuole.
Quando ero piccola c'era un uomo che si diceva fosse un licantropo. Ne avevo paura e l'unica consolazione la notte, nel mio letto, era che casa mia aveva le scale: dicevano che i lupi mannari non riescono a salirle.
Oggi mi rendo conto che, forse, era solo un uomo"diverso" e quindi solo.
L'uomo incarna nel male anche le cose che non sa o non vuole comprendere.

Eh sì, il "diverso" e la paura che ci ispira, e non capiamo invece quanto sia solo e quanto abbia bisogno di aiuto, hai centrato perfettamente il tema del mio racconto. Gtazie davvero per le tue parole

Elisabetta scrive:
"e pensare che è da quando lessi leopardi, ed ero piccola, che quando guardo la luna mi viene spontaneo recitare quei versi...
ma ora ne ho intravista l'altra faccia e tu me l'hai ricordata.
B"

La luna mi ha sempre messo addosso un senso d'inquietudine.... sarà perchè al plenilunio mi si allunga il pelo?

mariovaldo ha scritto:

...

Quell'avatar e quei puntini...
coccole,mariovaldo?

mariovaldo ha scritto:

Elisabetta scrive:
"e pensare che è da quando lessi leopardi, ed ero piccola, che quando guardo la luna mi viene spontaneo recitare quei versi...
ma ora ne ho intravista l'altra faccia e tu me l'hai ricordata.
B"

La luna mi ha sempre messo addosso un senso d'inquietudine.... sarà perchè al plenilunio mi si allunga il pelo?

scappo!

Daniela Micheli ha scritto:

Pascolare parole, allevare pensieri.
Ne scrive un pastore errante di parole...
Resto con il naso all'insù, a guardare la luna in cielo, pensando alle tue parole.
No, non chiediamo che fa lassù. Non avremo risposte, le conosce solo Lei.
Mario, questa tua me la porto via...

Dani

Te la porti via? e dove la porti? Posso venire anch'io?

Grazie mille Daniela

Massimo Guisso ha scritto:

... come dice spesso anche la Guissa:- Ma guarda che mariovaldo è proprio bravo a scrivere!- E se lo dice lei....

Massimo, la Guissa è una fine intenditrice (la modestia è il mio forte, vero?)

mariovaldo ha scritto:

IsobelGowdie ha scritto:

Letto con immenso piacere Mastro Mariovaldo!

come dicono a Roma? Arridaie col mastro! di Mastro conosco solo Geppetto e il libro... ma grazie, Mastra Isobel!

p.s. L'avatar non ti rende giustizia!

Va bene Ma...non lo scrivo più, anda beni de aicci? (va bene così?)...alla prossima lettura Mariovaldo!!

ps...ma non vi piacciono mai i miei avatar?...questo è così carino...