RESTA IL SANGUE, RESTA LA MACCHIA ROSSA ***

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Resta il sangue,
resta la macchia rossa
Lirica di Vittorio Fioravanti

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Sui sassi e le foglie
sulla terra sconvolta
in rigagnoli vividi
resta il sangue
resta la macchia rossa

I corpi tornano
chiusi nei sacchi usati alla base
rientrano nel ventre aperto
di verdi uccelli d’acciaio
Nel vortice d’ali
nera polvere sollevata
e colorato lo straccio sconcio
d’una vinta bandiera

Il sangue versato
preda d’insetti rimane
e di sfuggita intorno
appena lo sguardo vuoto
d’ogni uomo sopravvissuto
Degli uccisi
restano nomi e cognomi
su luride lamine incise
nelle mani del capitano

Nel folto della boscaglia
fra tronchi e rami bruciati
nel silenzio domani
echi restano
d’estremi gridi

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Caracas, luglio 2008



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Apocalipse

"Apocalipse Now" è il "Magnificat" dell'alienazione. Quì c'è soltanto il sangue versato d'un decimato plotone di soldati americani. L'ispirazione, un "input" che t'assale e ti costringe a buttar giù le parole è successo una notte dello scorso luglio. Sotto l'acceso teleschermo che m'aveva offerto due ore d'immagini coinvolgenti di "We Were Soldiers", un film del 2002 con Mel Gibson come protagonista. Nel cassetto del comodino ho un quaderno che mi serve a raccogliere gli eventuali "parti" notturni della mia mente. E quella notte l'ho usato, tramutando in versi sciolti tutto quel sangue versato. Quel sangue rappreso, visto con gli occhi grigio-celesti dell'uomo sopravvissuto all'inferno di quell'atroce battaglia...

Sangue versato da esseri umani costretti - come le prostitute nel loro ambito... - a fare le bestie. Li mandano là dove urge che facciano il loro "job". Hanno il dovere di farlo, il dovere di svestire l'abito borghese, di reprimere il panico, di pregare di farcela ad uscire vivi, il dovere d'uccidere per non essere uccisi. L'ebbrezza dell'animale feroce è di pochi esaltati, quasi tutti hanno brividi di terrore e l'animo sconvolto. Negri, bianchi, gialli, oriundi napoletani, filippini, figli di schiavi africani, tenenti cresciuti nel Bronx, spavaldi texani tremanti, allegri "latinos" con "Dios" sulle labbra: vanno tutti in trincea cagandosi addosso. E dall'altra parte del fronte aperto si spasima esattamente per lo stesso, medesimo nodo viscerale. Non sono bestie, sono anche loro vittime. Le bestie sono chiuse in uffici ad aria condizionata, dietro a scrivanie di legno pregiato, con telefoni aperti e uno rosso a portata di mano...

Vittorio Fioravanti ***

hai ragione Vittorio, resta il rosso del sangue.
e una miriade di parole senza colore

ma non tutte uguali. bravo.

Voglio rispondere alla tua terribile poesia (per il contenuto non per la forma, ch'è scritta benissimo) con una mia riflessione di mille anni fa...


Cc’era na vòrta, ar tempo de li tempi,
l’omo da solo che, ppe 'sto motivo,
era chiamato l’omo primitivo.
Privo de scopi e senza manco vojie,
lui nun poteva dà cattivi esempi.
Venne quer ddì che Ddio je diè 'na mojie
e l’omo, ingalluzzito e malandrino,
de posto cambiò subbito ar codino.
Ner senzo che la coda ormai bastante
levò da dietro e se piazzò d’avante.
Dài che cce dò, te dò partita vinta,
presto la moje je rimase ‘ncinta.
Li fiji! Primitivi puro quelli,
pieni de vita, allegri, sani e belli!

Se misero d’impegno e poc’appresso,
ne fecero a decine de rampolli,
sicchè fu necessario fa ‘n processo
pe dividers’ er monno obtorto e colli.
Fintanto ch’era solo, la natura
j’apparteneva tutta ppe quant’era,
ma li regazzi la misero ggiù dura:
er primo pretenneva tutt’intera
l’America dar polo all’equatore
mentr’er siconno -je piaceva er giallo -
chiese la Cina er Congo e ‘r Portogallo.
La terza, na ribarda femminuccia,
pretese er Mare Ligure e ‘r calore
dell’isole che stanno a fa la cuccia
vicino ar tacco de la Gran Babbuccia(*).
E l’antri? Chi la Grecia chi l’Egitto,
chi la Darmazia e chi rimase fritto.
Chiamorno un ingegnere der catasto
e fecero spartì le terr’emerse,
siconno le specifiche d’ognuno,
senza curasse de creà ‘r contrasto
tra chi l’ha guadambiate e chi l’ha perse.
Finita la visura, tra fratelli, gnisuno
seppe disse soddisfatto. Ecchè so’ modi?
Mo’ perchè sei bella me devi da fregà?
Spiegame cche vòr ddì "so’ nato prima"?
Vedi d’annà a morì, de llà te schiodi,
sinò m’arabio e te potrei scannà!

E l’omo primitivo se sconcerta.
A vede st’ingordiggia e sta manfrina,
se pente d’avè fatto quela scerta.
Grida a li fiji che cc’e tanta spazzio
da regge armeno n’antra quindicina
de teste calle. Fate annà la razzio,
ve pare decoroso, ‘a disgrazziati,
de ve menà ppe li metri quatrati?
Macchè! So’ iti, nun senteno raggioni,
stann’a menasse come ar puggilato,
sicchè ‘r bon padre s’è rotto li cojonì:
armato de ‘na clava carrarmato
spiana la prole e s’arintana solo.

Stacca la coda sott’all’ombellico
e se l’aggira n’antra vort’ar culo,
se mett’a quattro zampe e de quer fico
la fojia getta e ignudo se conzola.
A quattro zampe torna raso tera,
ritorna a ffa' la scimia come prima,
ch’appena ha visto si cched’è la guera
dell’omo eretto nun ha avuto stima!

© Benito Ciarlo


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(*) L'Italia

Doppio UP: uno anche per Benito Charlie...

Il mio applauso convinto per i versi sarcastici del grande poeta dialettale Benito Ciarlo, un veterano nostromo che riesce sempre a far risplendere i siti letterari incontrati sulla sua rotta...

E ringrazio per i loro interventi il sintetico Amorfou e il sentimentale Sorcio, e per l'UPPoggio incoraggiante, Massimo Guisso...

Vittorio Fioravanti ***

Vittorio Fioravanti ha scritto:

Il mio applauso convinto per i versi sarcastici del grande poeta dialettale Benito Ciarlo, un veterano nostromo che riesce sempre a far risplendere i siti letterari incontrati sulla sua rotta...

E ringrazio per i loro interventi il sintetico Amorfou e il sentimentale Sorcio, e per l'UPPoggio incoraggiante, Massimo Guisso...

Vittorio Fioravanti ***

OH CAPITANO, MIO CAPITANO...