Il pendolo ruba le cose all'oggi
prima ancora che questo concluda,
accade così che il domani
contenga sempre quel tanto di passato
che non passa mai.
Disfa la trama il tiratore del filo,
paziente raccoglie i balocchi
e spazza via i segni del nostro passare;
tutto fa scorrere in un letto ordinato
deciso ad accompagnarci alla meta.
E la marmorea morte arriva per gradi,
battiti di ciglia al polso della vita
segnano il passo suo, lento e freddo
come neve leggera che senza fretta cade
sicura di toccar terreno.
Non c'è modo di aspettare
chi indietro rimane,
è senza fermate il viaggio;
l'ultimo chiuda la porta.
Titolo: TEMPO 
20/10/2009, 14:10
