IL DUBBIO IN TASCA - TECNAL

Mandarci reciprocamente a 'fan culo fece compiere al nostro rapporto, oramai troppo consumato e riposto senza speranza in una bara, quel piccolo, ma decisivo balzo in avanti, sufficiente a farlo scivolare nella fossa per il definitivo seppellimento.
Dopo tredici anni di convivenza può capitare, no?
L'ultimo periodo, poi, è stato un vero inferno: non solo ci detestavamo, ma ci infastidiva anche solo prenderci il disturbo di manifestarcelo.
Esaurite le risorse di sopportazione dei vari “Dobbiamo parlare”, “Non possiamo andare avanti di questo passo”, “Adesso mi sono proprio stufata”, finalmente abbiamo rotto in modo serio, brusco e, vivaddio, definitivo.
Mi sono trasferito in un residence di uno squallore che avrebbe fatto intristire persino Pierrot, ma si trova in posizione strategica rispetto la scuola dove insegno educazione musicale.
La stanza (stanza? Diciamo, piuttosto, il loculo) in cui vivo adesso è stato progettato probabilmente per uno dei tanti giapponesi o coreani che hanno i loro affari in città, non certo per un animale di un metro ottanta e passa come me.
Figurarsi che ho avuto persino difficoltà a trovare posto alla mia inseparabile Ibanez da concerto.
Per non parlare del bagno: fare la doccia mezzo lato per volta (per intero nel box non ci starei  neanche potendo levitare), è uno sport che consiglio vivamente al posto del banale free climbing.
Ma tant'è: per la riconquistata libertà sono disposto a pagare qualsiasi prezzo (in questo caso, mille e duecento euro, pulizie escluse).
La più felice di tutti della mia nuova situazione di scapolo è la mia mamma: avermi a pranzo e a cena quasi ogni giorno, ha risvegliato in lei quegli istinti di amorevole protezione da troppo tempo assopiti.
La prima settimana è trascorsa alla grande: tre sere al cinema, due al pub, e due spalmato sul letto davanti la tele (ovviamente, al residence, lo spazio per un divano... ).
La seconda, invece, colui che giocoforza condivide il letto con il sottoscritto, essendo saldamente ancorato nel bel mezzo della mia regione inguinale, cominciò a dare segni di... irrequietezza utilizzando tutti i mezzi possibili per attirare la mia attenzione.
E aveva pure ragione: fra liti, discussioni, baluginamenti e affini, effettivamente Giacomino stava in... panchina da troppo tempo.
Chissà poi perché noi, maschi latini, abbiamo l'abitudine di battezzare il nostro... coinquilino sempre con vezzeggiativi.
Mai ho sentito di qualcuno che chiamasse il suo, che ne so, Romualdo,  Vercingetorige oppure Emanuele Filiberto.
Era tempo di rientrare... in gioco, ma in che modo e, sopratutto, con chi?
Le amiche della mia ex?
Dio mio, piuttosto un trancia sigari!
E allora: chi?
Chi possiede, fra le tose che conosco, la meravigliosa dote di smaterializzarsi subito dopo?
Nessuna, purtroppo.
E allora via, a caccia, anzi, a pesca nel mare più grande del mondo: internet.
Mi recai al solito internet point di viale Monza, scelsi un terminale appartato e cliccai il primo sito di incontri propostomi da google.
Mi dovevo registrare.
In onore alla scuola che pagava il mio stipendio, come generalità diedi Manzoni Alessandro.
Per l'età mi feci uno sconto di dieci anni, successivamente arrotondati a quattordici per fare cifra tonda.
Alla voce sesso, non essendo contemplate le opzioni “ragguardevole” ne, tanto meno, “enorme”, mi limitai a spuntare la casella con la M.
Le uniche informazioni veritiere che mi riguardavano furono la città e la regione: mi sarebbe scocciato parecchio fare più di mille chilometri per entrare in contatto con una bella calabrese.
Limitai la mia ricerca a una persona dai caratteri comuni, tipo età fra 22 e 27, altezza da 1,75 ad 1,85, taglia da 42 a 44 e peso da 52 a 59 chili, residenza nord Italia: insomma, cercavo una ragazza tale e quale quella della porta accanto... la casa di George Clooney, ovviamente.
Fu allora che cominciai ad essere assalito da dubbi e incertezze: esisteva una ragazza così?
E, sopratutto, caso mai, me l'avrebbe data?
Mentre cominciavo ad innervosirmi, lo schermo mi sorprese mostrandomi ben tre opzioni che rispondevano ai criteri di ricerca, una delle quali addirittura on line.
Andai a guardare il suo profilo: Isabela, 25 anni, brasiliana di Puerto Alegre, 56 chili per 1,83, indossatrice, momentaneamente in Italia per la stagione delle sfilate.
Rimasi indeciso per più di quindici minuti se contattarla o meno, quindi facendo mente locale ai quattro euro l'ora che stavo pagando, le inviai un originalissimo “Ciao”.
Rispose.
Cominciammo a chattare e proseguimmo per un bel pezzo: sembrava spiritosa ed anche colta.
Alla fine osai chiederle il numero di cellulare e lei, di slancio, me lo mandò.
La salutai con la promessa di chiamarla la sera stessa, cosa che feci verso le nove e mezza, dal telefono della mia mamma...
Mi rispose, in perfetto italiano, una voce calda, un po roca e con quel meraviglioso accento portoghese.
Parlammo per una ventina di minuti e decidemmo di vederci la sera seguente, ai navigli, alle sette e trenta (in suo onore decisi di portarla in un locale che si chiama Puerto Alegre).
Dal grosso bacio sulla guancia che le diedi salutandola, la mia mamma intuì che la telefonata non era stata di lavoro come le avevo detto.
Tornai a casa già eccitato per l'incontro dell'indomani.
Ma, è realmente possibile che ciò accada veramente?
E così in fretta?
Avevo fatto bene a raccontarle un sacco di balle sulla mia età, sui miei interessi, sui miei hobbyes, insomma, su di me?
E sarei stato, eventualmente, in grado di reggere il gioco?
E se si fosse presentata all'appuntamento una nana di ottantacinque chili?
I sogni di quella notte furono un alternarsi di samba e bossa nova, solo che, fra un ballo e l'altro, in pratica non mi riuscì di chiudere occhio.
Chi, viceversa, non diede segno di vita fu lui, il mio coinquilino, sentendosi probabilmente già in ritiro preparatorio.
Feci le mie quattro ore di lezione mattutine del venerdì senza il solito buon umore, ed i ragazzi se ne accorsero, quindi approntai una scusa per saltare il pranzo dalla mamma e tornai al residence.
Alle tre decisi di appisolarmi per una mezz'oretta: mi risvegliai alle sei e mezza, madido.
Mi precipitai, si fa per dire, nella doccia e dopo aver cosparso tutte le zone strategiche con acqua di colonia, optai per un look sportivo: jeans, camicia bianca e giacca blu.
Il blu aiuta sempre gli uomini, quelli della mia età specialmente sotto forma di compressa.
Presi la metro sino a San Babila, quindi proseguii in bus fino ai navigli: arrivai sul luogo dell'appuntamento alle sette e mezza precise.
Presi posto, come convenuto, ad un tavolo alla destra dell'ingresso del locale, posai sul tavolo la copia de “L'alchimista” di Paulo Coelho che le avrebbe consentito di riconoscermi, ed ordinai un “margarita”.
Della mia ospite, ovviamente, nemmeno l'ombra.
Attesi quindici minuti: niente.
“Ben ti sta, pirla”, pensai. “Così impari a fidarti degli appuntamenti al buio”.
Mentre mi stavo biasimando, una voce suadente proveniente dalle mie spalle chiese: ”Sandro?”
Rimasi per un attimo indeciso se voltarmi o no e, mentalmente, già mi preparavo alla visione del cesso che si stava materializzando, non di meno, iniziai a roteare lentamente il capo.
Quasi mi soffocai per lo sforzo di ricacciare in gola l'”hip hip, urrah!” che avrei voluto urlare alla visione di quella gnocca da paura che, porgendomi la mano mi disse: “Piacere, Isabela“.
Scattammo simultaneamente in piedi, io ed il mio coinquilino, ognuno per i suoi motivi.
“E' più alta di me”, pensai mentre le stringevo la mano invitandola a prendere posto, una mano morbida, curatissima, con dita affusolate, interminabili ed unghie corte senza neppure un'ombra di smalto.
Il viso, poi, vera armonia di linee dolci pennellate su una pelle luminosa e abbronzata, occhi del più intenso dei colori dell'ambra, labbra giustamente carnose e sensuali, separate in un discreto sorriso da due fila di denti bianchissimi, non mostrava contaminazioni da trucco.
Anche se vestita in modo estremamente semplice, jeans di marca, top di cotone color panna, arricchito con preziose ma discrete applicazioni di corallo rosa ed una minuscola pochette di Louis Vuitton, si ritrovò addosso quasi tutti gli occhi dei presenti di sesso maschile.
Prese posto accanto a me ed ordinò uno Shirley Temple.
Mentre parlavamo, lei giocherellava con la ciliegina del suo cocktail facendola roteare maliziosamente dentro la bocca, ed io mi trovai in grossa difficoltà nel tenere a bada sia i miei pensieri sia, più tangibilmente, lo scalpitio impaziente del mio... compagno di viaggio.
Mi affascinava parlandomi di lei, del suo lavoro, mentre io cominciavo ad entrare nella più totale confusione e cento e cento dubbi iniziarono a circondarmi facendomi sentire come il generale Custer a Little big horn.
Perché io?
Perché lei?
Con le donne non avevo mai avuto problemi, questo si, ma adesso, a quarantaquattro anni, fuori dai giochi da una quindicina e, per di più, con una vera cover girl, me la sarei cavata?
Le mie certezze del passato, come candele al vento, iniziarono a vacillare.
Decisi di resettare il mio cervello: per stasera non si pensa, stasera si vive e basta.
Ordinammo la cena ed entrammo sempre più in confidenza.
Il ritmo della bossa nova ci coinvolse e, ad un certo punto, la presi per mano invitandola a ballare.
Facendoci largo fra gli avventori per raggiungere la pista, inavvertitamente la mia mano destra sondò il suo fondo schiena sodo, compatto e perfettamente fasciato dai jeans.
Il passaggio ad un lento ci permise di avvicinare i nostri corpi di quel tanto che consentì, a me di inebriarmi con il profumo dei suoi capelli ed apprezzare sul mio torace il turgore dei suoi seni, ed a lei di pinzettare dolcemente fra le labbra il lobo del mio orecchio sinistro.
Come conseguenza di tutto ciò, mi ritrovai in una di quelle situazioni che, se ti capitano in piscina, quando sei vestito del solo costumino da allenamento, non ti fanno passare certo inosservato.
Tornammo al tavolo, finimmo di cenare.
“Domani parto per Londra. Sarò di nuovo a Milano fra una settimana. Questa sera sono stata benissimo con te. Quando torno, chiamami: voglio rivederti”.
Ci salutammo con un lungo, caldo, sensuale bacio sulle labbra e, un attimo dopo, era svanita.
Mi incamminai per il naviglio pavese, senza meta, in compagnia delle fioche luci giallognole dei lampioni, di qualche stella svogliata, della luna, che sembrava rivolgermi un sorrisetto beffardo e dei miei pensieri, che erano adesso diventati dubbi, incertezze, speranze, sogni, incubi, desideri.
Era il possibile inizio di una nuova vita o la fine di quella vecchia?
Quando, in una storia, non sai se sei all'inizio o alla fine, vuol dire che non hai la minima idea di dove ti trovi e di quello che ti aspetta.
Tornai a casa che erano quasi le due.
Non mi riuscì di prendere sonno perché l'insistente rumore di un mio pensiero, di un mio dubbio, come il fastidioso gocciolare di un rubinetto, rimbalzava da una parete all'altra della mia scatola cranica: e se quello che avevo “tastato” nella tasca anteriore dei suoi jeans non fosse stato il cellulare?

P.S.: adesso, se il brano è stato di vostro gradimento, Vi consiglio di seguire il seguente link e di prestare attenzione alle immagini.