Parole.

Suonano del fragore
di piume che cadono,
sono pugni in faccia
a manichini di plastica,
centesimi cercati in tasche vuote,
crepe di muri antichi
foderati d'edera e memoria.

Strisciano come bruchi
in attesa delle ali,
sulle rocce indurite delle emozioni
e ne scovano teneri spiragli.

Sono spirali d'ombra
in cui mi perdo, compiancendomi,
per riposarmi, per dipingermi,
per raccontarmi.

Sono le mie parole,
embrioni del mio ventre
gravido di paure,
eppure curioso,
ancora accogliente,
ancora ansioso
di ricevere il seme
di un tempo nuovo.

Cos'è il giorno
se non un intervallo
fra l'alba e il tramonto?
Cos'è la vita,
se non una pausa
tra la nascita e la morte?

Mentre aspetto scrivo,
a volte portiere assonnato
di un palazzo disabitato,
a volte imbonitore bugiardo
di sentimenti scaduti,
sempre presentatore
di un circo assurdo
dove incantatori di serpenti
fanno la parte dei leoni.