GUARDARE E NON VEDERE, VEDERE E NON GUARDARE - LIESMA

In un canto riemergo poco a poco dal sonno.
Un risveglio lento, fatto di fremiti, di scotimenti, con una ritrosia innata ad abbandonare il sogno che mi ha tenuto compagnia.
Articolato, parlante, che mi ha avvinto, curioso privilegio che nessuno mi può carpire.
Vertigine infinita in cui sono sprofondato tra il cielo e il nulla.
Narcosi dei sensi, preludio della dispersione dell’anima.
Rammento ancora la gioia della lenta, progressiva, avvolgente immersione nella notte che ha preceduto il mio sonno.
L’esserne assorbito a poco a poco, il divenirne parte, il confondersi con la terra.
Una terra diversa, notturna, sconosciuta.
In un canto un albero, altero, verticale, misurabile, cui ancorarmi per salvarmi dallo smarrimento, dalla sensazione di affogare nel mare dell’infinito della notte.
Ma anche il poter sottrarmi alla tirannia del tempo e dello spazio.
Detesto il risveglio, ma il cigolio persistente di un mozzo poco oliato penetra le mie difese.
Apro pigramente gli occhi e vengo abbagliato da una luce diretta, senza mediazioni d’intenti, che mi colpisce.
I miei sensi sono all’erta, più vigili che mai, mentre la mia mente è ancora ritrosa alla necessità di calarsi nel quotidiano.
Intorno riaffiorano gli uomini che sbucano da antri oscuri, mentre gli odori mi aprono la mente e il cuore.
Taluni paiono  affabili e imbanditi d’oro, in contrasto con  altri dalle mani callose e unghie listate a lutto.
Molti con capelli lustri di brillantina, stillanti grasso umidiccio.
Hanno volti ispidi che si imporporano percependo bouquet compositi con retrogusto dolceamaro.
Ebbri di piacere i sensi, dove confusione e sbalordimento traboccano dall’anima.
Più in là un vecchio, fragile e malato, con mani chiazzate da macchie epatiche.
Sentore improvviso di zagare che neutralizza il fetore di chiusini intasati.
Rossi maliziosi che occhieggiano improvvisi.
Cataste di melagrane in buccia coriacea, quasi annuncio dei grappoli compatti di frutti rubino con sentore vinoso.
Preannunzio di piacere nello sgranocchiarle e memoria di succhi che velano i denti.
Un balenio improvviso di un coltello per la desquamazione scintilla al sole prima di scomparire nel ventre rosso di un tonno.
Timo e alloro che si confondono con gialli formaggi e una scia di ricordo di pane con le croste spesse.
Gallinelle che ruotano su girarrosti spalmate di spezie.
Visioni seducenti di una scorpacciata sensoriale ai confini dell’erotico.
Improvvise volute di vapore che celano capolavori di arte culinaria, a meusa cu lumia.
Profumo di santoreggia frammisto a verdure fresche roride di rugiada.
Improvvisi compaiono dei bulli di quartiere in una sorta di incursione programmata.
Hanno teste arrotolate all’indietro in un gesto inutilmente imperioso, bazze prominenti arrogantemente sporte in avanti e scarpe lucide, per vero funeste.
Uno scivolare furtivo laterale di un’ombra di cui intravedo solo il lampo di un turbante blu pavone.
Cataste di patate, solide, terrene con il ricordo di una terra riarsa che le ha partorite.
Intrighi di segreti percepiti, ma mai interamente svelati.
Una donna abbondante che tasta imperiosa un melone.
Sotto l’abito casto la intuisco succosa come una prugna e altrettanto impudente, come il peccato.
Una faccia larga si avvicina, nera come un tizzo di carbone, incorniciata di anelli d’oro con denti radi ma nivei, in contrasto con le mani dalla pelle consunta.
Improvvisa una porta che si apre e vengo avvolto dal sentore di una calda mistura di infornate, di panni appena stirati e femminilità, un miscuglio irresistibile.
Una raffica di vento porta l’odore salmastro dell’aria di mare e pare scuota dalle fondamenta il quartiere.
Ricordo dell’esperienza epicurea nel godere di un pane appena sfornato.
Un gatto fulvo, pelle e ossa che caccia all’alba e al crepuscolo, torna furtivo rasente l’ombra dei muri.
Percepisco il fruscio di una scopa di saggina che scorre sul piano di marmo del banco di un droghiere per cacciarne i rimasugli avvizziti.
Improvvisa la certezza che non potrò sfuggire alla mia precaria esistenza se non nel sogno.
Il mio lato tenero si allarga insidioso, percepisco troppe sensazioni e il dolore sempre in agguato sarebbe presto arrivato.
Intanto un carro giunge cigolante e all’improvviso si ribalta.
Centinaia di cipolle cascano a terra, malamente calpestate dalla gente, tra le imprecazioni del carrettiere.
Cipolle d’oro, giovani, poco testarde, buccia delicata, traslucida, con disegni tramati come schegge d’oro e di rame.
In un canto l’ostricaro apre conchiglie con un colpo secco, preciso, al cuore, e svela perfezioni in cui si annidano i frutti.
Euclide e la geometria dei cerchi contrapposto ad aroma da inalare per carpirne l’anima.
Grappoli d’uva accanto a formaggi burrosi.
La sensazione di un chicco d’uva che ricorda il colore di una mela verde con di più la fragile trasparenza.
Cedevole sotto i polpastrelli in contrasto con la superficie soda e rigonfia.
Come un seno giovanile che respinge e brama carezze con una resistenza dispettosa.
Improvviso lo spaccarsi del chicco che inonda la bocca di fragranze delicate, opposte alla resistenza della buccia.
Concentrazione nel sapore in un piacere che prelude il godimento.
In un altro canto un mendicante anziano e debole, all’apparenza un po’ stordito, con mani rattrappite e mento tremulo.
Solo io l’ho guardato negli occhi e ho visto una furbizia subdola che smentiva ogni altro orpello simulato.
Lo vedo con gli occhi della mente sgusciare dalla pelle vizza come un serpente , emergere rinato e vorace e colpire all’improvviso.
Pare quasi comprenda come lo abbia smascherato.
Si alza all’improvviso e mi si avvicina.
Mi colpisce a tradimento con un calcio mentre urla:
“Vai via cagnaccio”.