FANFARA, ANDANTE MA NON TROPPO - GIBBI'

"Il cassettone di nonna Cira è un cassettone coi fiocchi. Impiallacciato in noce, con le colonnine ben tornite e le geometrie naturali e slanciate, mi sovrasta, come un tempio greco sul poggio.
Un po’ la penombra ne corruccia l’aria, ma è un buon maestro, il cassettone di nonna Cira, o quantomeno lo sarebbe.
La stampa con le musicanti, invece, è materia inerte. Da secoli, ormai, la cembalista, la pifferaia e la tamburinista hanno smesso di esalare la loro musica fatua. Le trovo moleste, ora che le osservo, d’una sconcertante inettitudine.

Fa caldo. Beh, non so se davvero faccia caldo... Io ho caldo. E sono teso.
Mi metto cedevole, ci provo; provo a smorzare la minaccia portata da quegli stiletti che si fingono unghie, mentre i capelli, coltre caprina, ammasso di frasche, i capelli mi ramazzano.
Quasi scoppio a ridere, e non sarebbe civico. Perché è una persona a modo, Enrichetta. Partecipa, si confronta, s’industria, poi s’entusiasma. E s’avventura, persino.
È un tipo affidabile; te la trovi. Te la trovi dappertutto.
Me la presentò Marcello; una cosa vergognosamente combinata: – È perfetta per te, – mi disse, – ti piacerà. Bisogna che tu la smetta di pensare a Livia.

Enrichetta di tanto in tanto mi guarda. Le do qualche conferma e subito me ne pento; le conferme, è ovvio, la spronano.
Dovrò arginarla. Raffreddo gradatamente i responsi fino a ostentare distrazione. Sono molto snob, adesso. Lei tuttavia non si demoralizza: estende, moltiplica, diversifica le premure.
Ecco che si mette a strimpellare il suo violone.
Mi scasserà. Pure il cassettone di nonna Cira ne sembra convinto.

Nèi.
Dieci, cento, mille, una galassia di nèi, sulle spalle di Enrichetta. Ne spicca uno: una lenticchia, una lenticchia galattica che nuota in una zuppa di nèi.
Vanno, le galassie, e come chiocce si portano dietro tutti i loro punti neri.
Livia non sudava così. E non strillava. Non così.

Sto; preso in un congegno a doppia azione, calcato dall’alacrità di Enrichetta, strigliato, artigliato, e insieme sospeso a mezz’aria, incapsulato nel ristagno dei minuti.
Dalla stampa, la pifferaia mi guarda dispettosa. È la sua rivincita.

Cambia sistemazione, Enrichetta, e mi mette i piedi in faccia. Paffuti, buffi; piedi da lattante. – Scusa! – mi dice, fra il rammaricato e il divertito. Sorrido, poi le bacio una caviglia.

Un altro tanfo. I piedi di Livia avevano tutto un altro tanfo."