parole senza pensieri

Caro diario ti scrivo
Non so perché stasera ti scrivo, gli occhi mi si chiudono, il letto con lenzuola fresche ammicca sornione, eppure scrivo, senza pensieri, parole senza logica, irrazionali sensazioni di malessere che quando sono scritte diventano, per lo spazio di un attimo, realtà.
Un universo totale, con una vita perenne e duratura e un anima individuale con un ciclo di vita chiuso tra due punti fermi, la nascita e la morte, unite da un breve periodo di corporeità, in una porzione di tempo e di spazio.
Episodio fugace e insignificante nell’economia del cosmo o fondamento nell’essere eterno e nell’incessante divenire delle vite antecedenti con il loro infinito carico di obblighi morali?
O meglio una vita che si disperde nello spazio la cui corporeità è un fatto transitorio e che il male del mondo non inerisce in essa nonostante la sua patente irrazionalità che parrebbe turbare l’ordine universale.
Vita teatro di drammi sanguinosi che sono limitati da un corpo, che è strumento e necessità del sentire e che plasma gli eventi rendendoli inconsciamente seminali del suo esistere.
Vita caduca, ombra fatale destinata a calarsi nel nulla, per niente affine al corpo che la ospita, sorellastra dell’anima universale, incapace di indefinite esistenze, di coscienza cosmica e che prova il panico della realtà definita e infinita che la circonda.
Latente ed incapace di incanalare azione e pensiero in un atto ineffabile capace di rinnegare le sue razionalità, credere semplicemente ad una realtà talvolta palese con una funzione positiva.
Eterno pendolo oscillante nei suoi due limiti estremi che portano i segni della morte prima ancora della nascita del suo pensiero, in perenne scacco al suo nemmeno percepito desiderio di conoscenza ed inevitabilmente diretta al gorgo del nulla.
Cosmo poetico contro cui si infrange la inconcutibile certezza restia ad ogni scettico assalto di alterità in una apparente sapienza in immoto possesso che non è concepito in termini di conoscenza.
In perenne angoscia nello scacco di pensiero razionale che non percepisce il suo eterno fallimento nella incapacità di riconoscere il trionfo delle vita sempre gaudiosa.
Parlare è vano, ed ancor più vano è scriverne sinché non si acquieta in una pace profonda e anelata di fronte all’assoluto della negatività.
Ipostasi del noi dove vivi eternamente sospeso, incapace di una costruttiva follia metafisica che concepisca le manifestazioni transeunti che comportino il passaggio dall’irrazionale al razionale, dall’essere al nulla.
Gaudio ineffabile e angoscia senza nome, uno alla sommità della vita e l’altra di chi mira esternamente  non un’idea, ma la tensione profonda dell’incomunicabilità estrema del senso della vita.
Vita diveniente e fenomenica, in perenne trasformazione, nasce e muore, in costante opposizione e mai identica al momento identico.
Amarezza che avvelena ogni istante delle nostra esistenza di fronte alla realtà della morte.
Terrore senza fine al cospetto dell’irrazionale.
E mi chiedo ma se questa non è una realtà, ma una illusione, perché compare dal nulla di fronte a me? Invece se è reale come è possibile conciliarla  con il gaudio ineffabile dell’esistere.
In fondo libertà gaudiosa di parole senza pensieri.
l.

Il mio diario è un analfabeta, io non posso parlargli così
sai quante cose gli vorrei dire
e mi tocca tacerle
ecco guarda l'ultima frase che gli ho scritto per esempio:

Caro diario oggi sono triste
non ti scrivo niente perchè non voglio intristire anche te
e poi
magari domani quando leggerò se non sono triste
non lo voglio diventare.

certe volte di uno scritto non si leggono parole
ma lo spazio bianco che rimane.

ciao.

le pagine bianche sono lì che ammiccano e mi guardano con infinite domande
e il tormento delle risposte che non so darmi
mille formiche che convenzionalmente grattano la serica patina bianca di un foglio intonso mi fanno compagnia
un pennino intinto nell'inchiostro che piano si spande
come la tua tristezza che traborda dal piccolo spazio del tuo cuore
osserva, se ti va, come si spande l'inchiostro a seconda delle lettere che scrivi
se ti fermi sovrappensiero o se le parole scorrono fluide sulla carta
sono come la tua tristezza che oggi mantieni all'interno del suo fragile contenitore
domani è come una marea inarrestabile
l.

Cara liesma, quanto mi sei mancata con la tua visione cosmica della vita e i tuoi giochi di parole che riempiono ogni spazio vuoto...

... già letto ieri sera da sloggato, mentre gli occhi mi si chiudevano anche a me, appunto! Certe volte il vero, grosso gaudio è leggere altri Autori, più che scrivere qualcosa di mio...

Cara Liesma: tu che vuoi farci credere di poter scrivere parole SENZA pensieri!

Sono le tue parole, i tuoi pensieri, quelli che riempiono i nostri vuoti! (e non
vuoti-a-rendere, ma vuoti-a-tenere, purtroppo!)

Anche io ho pagine bianche che attendono di essere riempite di pensieri.
Mi chiamano, mi dicono di lasciarli sgorgare e scorrere, tutti quanti.
Ma oggi non voglia di denudarmi ed essere da loro rivestita, anche se la freschezza avvolgerebbe e ristorerebbe corpo sudato.
Mi accontento di restare svestita, spogliata di tutto, a leggere i tuoi pensieri che qui, come un fiume in piena, hanno travolto i miei pensieri senza parole, sospesi tra la nascita e la morte, con un poco di qualche cosa in mezzo.
No, non è giusto sminuire il tutto a qualche cosa: è molto, se ci penso.
E sono stata fortunata.
Daniela

UP!!