IL PIFFERO - NUCCINA

Passi.
Passi solitari.
Passi che inseguivano la sua ombra, ora che il sole gli stava alle spalle.
Succedeva come quando era bambino e correva tra le vigne a cercarsi  nella speranza di riuscire a prendere la sua ombra..
Sorrise al pensiero di lui bambino. Aveva persino dimenticato di esserlo stato.
Le estati in quella casa di campagna erano tutto ciò che ricordava della sua infanzia.
Le corse a perdifiato a confondersi tra i filari e poi rotolarsi a terra e restare con il viso volto al cielo
e contare le nuvole una ad una, come soldatini davanti ad un generale.
Le sere nel patio  mentre suo nonno parlava della forza della terra e del carattere che ci voleva per domarla. Il vino era un dono da conquistare, il nettare di lavoro, il frutto del matrimonio tra lui e la terra
Sorrideva suo nonno, come se conoscesse il segreto della vita.

"Nonno ma non ti senti mai solo qui?"
gli chiese un giorno mentre lo vide aprire l'album dei suoi cari.
I suoi figli, tutti uomini in giacca e cravatta che vivevano in città e che raramente venivano a trovarlo. Non rispose ma gli sorrise, quella era l'ultima cosa che ricordava.
Poi sua madre staccò ogni filo con il nonno. Non aveva mai capito perché, ai bambini non era mai dato di sapere ma sentiva che lui stava subendo una grande perdita.

La sua vita in città aveva un altro ritmo. Crescere significò seguire quel ritmo. E anche le sue estati cambiarono. Anche lui era diventato un uomo in giacca e cravatta ma, dentro,  gli era rimasto qualcosa di quelle mani ruvide, dell'odore di mosto settembrino, se ne accorgeva solo adesso che le sue scarpe lucide si stavano imbrattando di polvere.  

Giorgio vestiva alla moda perché tra la gente che frequentava l'abito faceva il monaco.
Si occupava di investimenti e dopo il primo contratto concluso quasi inaspettatamente il suo nome aveva iniziato a stare in cima, tra quelli che contavano.
Il potere è come una bestia vorace. Una volta che ha iniziato il pasto ne richiede sempre altro.
Senza limiti.
La vita di Giorgio era sulla punta delle lancette del suo orologio.
Certo accumulava piccole fortune ma aveva altrettanta facilità a spendere per una serata, una festa, una donna.
Alla fine sentiva di non aver nulla.

Lo aveva stupito la telefonata della governante del nonno.
Lui neanche la conosceva ma la voce grave che sentì dall'altra parte lo riportò indietro negli anni.
D'improvviso ricordò un sorriso, delle mani che non aveva dimenticato. Era straordinario quando gli parlava e gli raccontava la storia della vigna. Strano, di colpo ricordò di esser stato bambino.
Chissà perché non era più tornato in quella casa una volta diventato adulto.
Se lo chiedeva solo in quel frammento.

Lo risentiva il nonno mentre faceva poesia dei suoi vini.

- Lo senti questo “notte di stelle”? E' come una signora di provincia che resta sempre composta, gusto rotondo come le sue forme nascoste dalla sua gonna"

-Guarda il colore di questo “anni ruggenti”, è una colore aggraziato ma ancora da forgiare, una giovine donna ma raffinatissima nel gusto.

-"Seduzione 80" questo non puoi mai dimenticarlo, potenza e finezza si fondono insieme, immagina una signora d'altri tempi con una forza seduttiva ben calibrata, impossibile non esserne stregati".

Il nonno e i suoi vini come fossero donne, il nonno e l'amore per quella terra.
Il vino non è un abito che puoi comprare, il vino, cosi semplice, è il legame con la terra, è il valore aggiunto del lavoro.

Perché lui non si era mai sentito cosi pieno nel suo lavoro in città? Perché se guardava indietro non trovava nulla che potesse essere senso della sua vita? Era come se non avesse mai avuto un giorno di vita, né cosa significasse esser felici, era come se non avesse nulla da poter dire o raccontare, nulla che potesse definirlo o negarlo.
Era quello che sentiva in quel momento il vuoto?

-La vigna è tua- gli aveva detto il nonno.
Questa possibilità adesso giocava con i suoi pensieri e i ricordi suscitavano in lui giorni che credeva perduti.

Se mai avesse avuto un pensiero di se stesso, quello era rilegato a quel luogo, a quella vigna a quei campi dorati di frumento. Ma la sua vita era altrove, in un appartamento al quindicesimo piano, dove nessuno conosceva il suo vicino di casa e a stento ci si salutava se per caso ci si incontrava in ascensore.
La sua vita, quale assurdità dire vita se tutto si poteva racchiudere  in una valigia.
Non c'era nulla che lo legasse al suo lavoro. Assolutamente nulla.
Più camminava tra i filari, più i pensieri che si erano affollati per un'intera esistenza senza trovare la strada del chiarimento interiore, più si andavano diradando.
Più il vuoto che spesso aveva serpeggiato tra le sue lenzuola nelle notti solitarie fatte di ore occasionali si riempiva di un progetto proiettato in quei luoghi, legati forse ad un tempo lontano.

Con grande sorpresa stava scoprendo i suoi legami, uscivano fuori piano piano, come se seguissero la musica di un piffero magico.
Era appagante quel silenzio che riempiva i polmoni, non si sentiva cosi da molti sorrisi.

Si chinò e prese un pugno di terra che scivolò lentamente tra le sue dita.
E allora, per un attimo, gli parve di udire una voce di donna -la saggezza delle età passate- sussurrare fino a lui la sua benedizione, dal profondo della terra.

Per prima cosa, PDG, ti dico che mi è piaciuto assai.
Non lo dici esplicitamente, ma vedo Giorgio, camminare tra i filari della vigna, con il sole alle spalle, mentre i ricordi tornano, prepotenti, a ricordargli il nonno e l'amore per la terra, per le sue uve e della costanza, della pazienza che occorre per conquistarsi il vino.
Giorgio che ora, per scelte di famiglia, dei tempi ha solamente ricordi bambini e gli interrogativi mai risolti sul perchè la scelta di lasciare la campagna e del perchè si interruppe l'unione con il nonno, non ce lo dici ma ci fai intuire poi, dalle giacche e cravatte che fanno il monaco, fu, da parte dei figli, un rinnegare le origini che ora Giorgio ritrova intatte in quei momenti e fa in lui scaturire il dubbio se la scelta di vita per lui operata che poi è diventata la sua vita, sia stata quella giusta. "La sua vita, quale assurdità dire vita se tutto si poteva racchiudere in una valigia. Non c'era nulla che lo legasse al suo lavoro. Assolutamente nulla."
Su queste riflessioni capisce che ciò che il nonno gli ha lasciato, vale molto di più di mille appartamenti al quindicesimo piano di una città caotica, i valori sono nel passato e qui, dunque, perfetta la chiusa.
A parere mio, ovviamente...
Guisso cita il film Un'ottima annata, ma la filmografia è piena di immagini che concludono con la stessa morale, su tutti mi viene in mente una strepitosa Diane Keaton in Baby Boom. Lì non si parlava di vigneti ma di frutteti, ma la scelta finale operata è la medesima: il ritorno alla terra, alle proprie origini, per ritrovare, alla fine, se stessi.
Su questo devo dire che anche il racconto di ieri, pur se sviluppato in tutt'altro modo, alla fine mi rimanda sempre qui ma credo che la chiusa sia quasi obbligata in tal senso.